Eric Thiemer // Poeta, Músico, Artista Plástico

Eric Thiemer

Eric Thiemer

 
Eric Thiemer , artista, poeta y músico nacido en Buenos Aires, Argentina.
En Literatura, su primer edición fue de 6 poemas en la antología “Letras Argentinas de hoy 2004” editorial “de los cuatro vientos”, a los 21 años de edad.
En el año 2007 publico su primer libro “Melodías descarnadas” por la misma editorial.
En el mismo año fue seleccionado con el poema “Principios” en el festival de vidas urbanas “Ahora” organizado por el gobierno de la ciudad de Buenos Aires, ese poema formo parte de una antología literaria editada para el festival.

En 2008 saco su segundo libro “Alma” en forma independiente impreso en “en el aura del sauce”.2009 publico tres poemas en antología “Territorio Sur 2009” editorial “ de los cuatro vientos”.

2010 edito junto al poeta “ Rey Larva” un libro en conjunto titulado “Sonido interior” editorial “Milena Caserola”.

En el año 2008 inicio un blog “Letras Under” para la publicación y difusión de artistas muchas veces relegados y excluidos del nivel VIP del arte culto

Como músico formo parte de el duo de electro jazz “E.t-Lampin”. Y sigue integrando la banda “Siddhartha Spiritual Project” Junto a su compañero tanto en lo artístico como musical “Fernando Van Lacke” con el cual toca en múltiples formaciones musicales y también comparte diversas actividades artísticas en el espacio de vanguardia artística y cultural “Casa Rosa”; casa del mismísimo Van Lacke donde también desfilan una gran cantidad de artistas con los que se genera un intercambio cultural constante.
Como artista plástico generó una obra que fue exponiendo en diferentes espacios culturales del under de Buenos Aires, también sus pinturas y dibujos acompañan tapas de sus libros y discos, como así también de proyectos de otros artistas. .

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// Poesías seleccionadas por el autor

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Eric Thiemer // Blog del artista.
Letras Under // Antología de arte contemporáneo.

3 registros para “Eric Thiemer // Poeta, Músico, Artista Plástico”

  1. Mi estimado Eric Thiemer, la poesia no es un deporte, es habilidad, pasion, es como esculpir el marmol, la madera, dibujar los cuerpos, escucharel viento en medio del silencio, ir entre las ramas de la naturaleza para saber si es amarga la sangre del arbol con sus raices en tierra, saber del movimiento agil, violento de la serpentina, conocer el miedo y el sudor frio que corre al vernos ante una fiera, el sonido del instrumento de viento que nos lleva por serpentinas de voces, el sonido metalico que corre entre la tormenta, escribir es pasion, no deporte, escribir es describir con detalles o escondido el secreto de la vida, ir con el sonido mas alla donde habita el viento, cual momento de la angustiosa vida.
    Es escribir con sangre es describir el nombre con detalle al asesino para dejar muestra de que se sabe usar la sangre como tinta,sentir el correr de la tragedia, la alegria de saberse asesino, victima, ir entre los muertos y disfrutar de los huesos, del gelido frio que cruza nuestro cuerpo, un sin fin de elementos que nos lleva a escribir poesia, cada soneto debe contener un halo de luz clara, concreta, magica en el mundo mitico de la sabiduria.
    La pasion de cuando el alma sobre el lecho se nos va por un instante, la respiracion calla, el cuerpo yace, cada nervio quieto mientras viajamos hechos muertos, muere la energia mientras la sustancia corre y de repente vuelve la vida tras haber cruzado el limite del extasis, sacar el corazon sobre la letra es saber sobre la vida, muerte, sufrimiento, el pasaje horrendo de la dicha es por ello que la poesia nos lleva por estancias del peligro, la devastacion va mas alla de las consecuencias de combates, de guerras que congelan el cuerpo en tiempos desconocidos, si vivmos de la guerra para construir la paz, viviremos eternamente muertos, sufriendo de la depresion, viendo los vivos entre los muertos, los muertos lejos de los mundos civilizados, de la tierra, de los encuentros, la guerra no es mas que un arma de los que no tienen razon, los que no tienen vida dentro de la vida por desear la guerra para vender sus almas vacias.
    Si consigo la guerra permanente, es porque no soy mas que una bestia sin mente, para la paz hallar la paz es necesario tener mente, no gente, ser capaz y no construir sobre guerras, el dialogo nos lleva por la mentira, desenmascarar las verdades, los interes, ¿amistad? plagada de necesidades, intereses banales, plagada de muerte, el soldado tirado en el suelo ¿obediente?, no forzado a ir a la guerra, muerte y solo muerte nos lleva al fondo de la verdad de las guerras, de los interes, viendo muerto el diaologo o cualquier sintoma de amistad presentada con intereses falsos.
    Abolir las fronteras es romper las cadenas de la esclavitud para ver la libertad y la inspiracion ¿divina?, del intelecto, escuchar el silbido de las balas en medio del silencio, el sonido del instrumento de viento, la voz cargada de aire caliente, vibracion y sentimiento confundido en palabras, aliento del mundo creador.
    La musica nos lleva por el sentido real del sonido, del silencio, el sonido callado del viento, el frio que abriga en nuestros huesos y el disfrute que sale de la boca de los instrumentos entre sus clavijas y el movimiento ligero de los dedos acariciando el instrumento con amor, pasion y descargando la energis de todo su cuerpo.
    El tango es un abrazo pasional, entrelazados y el despertar del deseo mientras los cuerpos se deslizan al son de la melodia, la calle refleja las sombras en movimiento, el dejar salir el sonido de los tacones, pasas de las suelas con el sonido de la letra, los poemas nos llevan por el detalle sublime del saber contar la historia mas alla del mero deporte y la practica de la gimnasia, ir tras las voces melodiosa, el canto sereno de las cigarras, la voz del tenor que habla pausado, la percusion de la clavija metalica y …. el adios del sielncio entre pasaje de tormentas.-Chinca Salas-

  2. Chinca Salas VENEZUELA Windows XP Internet Explorer 6.0 31 marzo 2011 at 22:28

    Bien escogidos estuvieron, muy bueno el mensaje de todos ellos, aunque mientras escribimos poesia se hace por un momento que surgio y llenaste libros, al escribir sobre un papel arrugado, se olvido el papel y la tinta, no fue mero gusto, fue necesidad del alma, el momento y de repente salto la letra de una cancion con sus acorde, cada nota dejo salir el aire comprimido y el silencio de las altas con un compas de armonia.

    Espero volver al espacio-Chinca Salas-

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